Il teatro dei passi perduti: incontri di culture

«...Ma il poema parla, vivaddio! Esso non smarrisce il senso delle proprie date, eppure – parla. Certo, esso parla, sempre e soltanto, rigorosamente in prima persona. Ma io ritengo – e simile pensiero a questo punto non può destare la loro sorpresa – io ritengo che da sempre tra le speranze del poema vi sia quella di parlare in tal modo anche per conto di estranei – no, questa parola ormai non posso più usarla – di parlare precisamente in tal modo, di parlare per conto di un Altro – chissà, magari di tutt’Altro. Questo “chissà” a cui ora mi vedo approdare , è l’unica cosa che – pur oggi e qui – io possa, di mio, aggiungere alle vecchie speranze. Forse, ora debbo dirmi, - forse è concepibile perfino un incontro di questo tutt’Altro – e uso così un noto surrogato verbale – con un altro non troppo lontano, anzi del tutto vicino – ciò è nuovamente, è sempre concepibile. Su tali pensieri il poema indugia, ovvero si azzarda a sperare – parola da mettere in rapporto con la creatura. Nessuno può dire quanto a lungo la pausa del respiro – questo sperare e pensare – quanto essa duri ancora. Quel “presto” che da sempre si poneva “fuori” – ha guadagnato in velocità; il poema ne è consapevole; ma esso si dirige imperterrito verso quell’Altro, che esso immagina come raggiungibile, come suscettibile di essere liberato, magari reso vacante, e allo stesso tempo – diciamo: come Lucile – orientato su di esso, sul poema. […] Il poema è solitario. Solitario e in cammino. Chi lo scrive gli rimane inerente. Ma allora il poema non si colloca, proprio per questa ragione, dunque già a questo punto, dentro l’incontro – dentro il mistero dell’incontro? Il poema tende a un Altro, esso ne ha bisogno, esso ha bisogno di un interlocutore. Lo va cercando; e vi si dedica. Ogni oggetto, ogni essere umano, per il poema che è proteso verso l’Altro, è figura di questo Altro. L’attenzione che il poema cerca di porre a quanto gli si fa incontro, il suo acutissimo senso del dettaglio, del profilo, della struttura, del colore, ma anche dei “palpiti” e delle “allusioni”, tutto questo io credo non è la conquista di un occhio in gara (o in concomitanza) con apparecchiature ogni giorno più perfette: è piuttosto un concentrarsi avendo ben presenti tutte le nostre date. “L’attenzione” – mi concedano di riportare qui, dal saggio su Kafka di Walter Benjamin, una frase di Malebranche – “L’attenzione è la preghiera spontanea dell’anima”. Il poema – tra quali condizionamenti! – diventa l’opera di qualcuno che tuttavia continua a usare i sensi, rivolto a tutto quanto appare integrandolo, apostrofandolo; diventa colloquio – spesso un colloquio disperato. E’ solo entro lo spazio di questo colloquio che si costituisce l’entità interlocutoria, la quale si raduna intorno all’io che l’appella e la nomina. Ma, in questa sua presenza, l’entità interloquita e nominata, fin quasi a diventare un tu, introduce il suo essere altro. Ancora nell’hic et nunc del poema – il quale, di per sé,, possiede sempre soltanto questo unico, irripetibile e puntuale presente -, ancora in questa immediatezza e contiguità il poema consente che abbia voce quanto, all’Altro, è più proprio: ossia il suo tempo. Quando noi parliamo con le cose a questo modo, sempre ci imbattiamo anche con il problema della loro origine e della loro destinazione: con un problema che “rimane aperto”, non sfocia ad alcuna conclusione, addita uno spazio aperto e vuoto – siamo ampliamente fuori. Il poema cerca, credo, anche questo luogo.» Paul Celan, Il meridiano

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martedì 20 febbraio 2007

finestre sul mondo

Bentrovati a tutti.
Oggi voglio aggiungere parole più belle delle mie...

Alioune Diop, poeta senegalese

Noi siamo qui per affermare solennemente il nostro diritto e la nostra volontà
di condividere con gli altri la responsabilità della cultura universale,
e l'universale, per sua natura non può che essere la sintesi
della nostra qualità nella nostra diversità.

Noi
di Gualtiero e Isa Bertelli

"Noi che sui moli per cent'anni / di voci sparse e silenzi nelle attese / di pianti, che tutto si può piangere / speranze aperte e vite amare spese / Noi che nella scia di cento navi / di giorni lunghi, tracce sparse al sole / abbiamo appeso al colmo di ogni prua / stracci di sorrisi e di parole / Speranze appese e stracci di sorrisi / vite amare spese di parole / passi stesi intorno alla stazione / per figli dottori e case nuove. / Noi che abbiamo venduto i nostri figli / comprato sogni spenti all'imbrunire / e abbiamo accolto uomini già vinti / tornati alla terra per morire / Noi da sguardi freddi e pane duro / cresciuti di violenze senza nome / di cose amare e armati di paure / di passi stesi intorno alla stazione / Speranze appese, stracci di sorrisi / vite amare spese di parole / passi stesi intorno alla stazione / per figli dottori e case nuove. / Noi che con le mani o nelle strade / soldi avvelenati e salvatori / odiato prezzo dato e mal pagato / per case nuove e figli dottori / Ora dalle tavole imbandite / con la memoria corta, addormentata / abbiamo fretta di ricominciare / dall'altra parte della barricata.Voglio cantare canti in nuove lingue / e ascoltare suoni mai suonati / voglio toccare gesti in nuovi giochi / perdermi con ritmi mai danzati / Voglio sentir pregare in cento lingue / cento dei diversi eppure uguali / voglio veder giocare cento giochi / da uomini diversi eppure uguali.
Cento dei diversi eppure uguali / uomini diversi eppure uguali."

A incontrarsi non sono le culture, ma uomini plurali, che innescano altre pluralità
Luigi Perrone

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